O sol ainda não tinha força para atravessar as cortinas finas da cozinha. O cheiro de café recém-passado se espalhava pelo ar, misturado ao leve aroma de pão quente que vinha do forno elétrico. Isabela estava sentada à mesa, as mãos envolvendo a caneca como se quisesse roubar seu calor. O corpo estava no Brasil, mas a mente ainda rodava em fuso horário de Al-Qadar.

Lasmih entrou com passos silenciosos, o cabelo preso em um coque simples, sem os trajes impecáveis de escolta. Usava uma camiseta cinza e calça confortável, mas ainda mantinha aquele porte de quem está sempre alerta. Pegou uma xícara, serviu-se de café e se sentou diante de Isabela, estudando o rosto dela.

— Jet lag? — perguntou, soprando o vapor antes do primeiro gole.

Isabela deu um sorriso cansado.

— Um pouco. — Mexeu distraída o café, olhando o redemoinho na superfície. — Mas acho que não é só isso.

— Ele mentiu para mim, Las... Disse que não confiava em mim e que iria me dar poder para ver quem ele era de verdade. Ela