Una semana después

Arion yacía en su habitación, con las cortinas cerradas, las luces apagadas y acostado en la cama, a veces viendo hacia el techo y otras se quedaba largo tiempo mirando la fotografía, le pasaba la yema de los dedos a la imagen, mientras su mente, quien sabe si para soportar el dolor o martirizarlo más, se imaginaba que vivía con ellos.

“—Hijo, ven con papá —el pequeño levantaba los brazos, él lo subía a sus hombros y simulaba ser un avión.

Él corría por el jardín riéndose a carcajada con su hijo, al mismo tiempo Maya, los observaba sentada debajo de un árbol, con su abultado vientre,

—Papá, llévame a recoger flores para dárselas de regalo a mi mamita —decía el niño.

—Vamos a ver quién recoge las flores más hermosas para regalárselas a tu mami —bajó a su hijo de los hombros y juntos corrieron, recogieron las flores y salieron a dárselas a Maya que los veía sonriente, estaba feliz, mientras una de sus manos posaba en su vientre.

Ella los veía, los besaba a ambos y él