Era sábado, fim de tarde. A cidade começava a mudar de ritmo, e o céu, em tons de dourado e azul profundo, anunciava que a noite traria uma brisa fresca.

Marcus estacionou diante de um pequeno bistrô escondido no meio da zona boêmia da cidade. O lugar parecia um segredo bem guardado — fachada de tijolinhos vermelhos, floreiras penduradas nas janelas, uma lousa à porta com letras tortas escritas em giz:

“Jazz ao vivo, vinhos naturais e zero drama.”

Ele sorriu sozinho ao ler.

Giovana o havia con