Eu passei anos chamando cansaço de força. Engolindo dores, silenciando perdas, seguindo em frente como se sentir fosse um luxo perigoso. Mas existe um desgaste que não grita. Ele apenas pesa. Naquela noite, eu entendi que não era controle o que me faltava. Era permissão. Permissão para sentir sem fugir. Para baixar a guarda. Para admitir que, por baixo de tudo, eu só estava exausto de fingir que não doía.

Christopher Davis

O silêncio que ficou depois do “mesmo assim” não era vazio. Era tenso.