Ponto de Vista de Bill

Estaciono meu carro no estacionamento para visitantes e respiro fundo para me preparar.

A prisão se ergue à minha frente, fria e imponente. Faço o check-in na recepção, passo pelos procedimentos de segurança habituais e sigo o guarda pelos corredores iluminados e estéreis.

Finalmente, sou conduzido a uma pequena sala mal iluminada, separada por um grosso painel de vidro. Sento-me na cadeira de metal gelada e espero.

Depois de alguns minutos tensos, Carlos Alvez é trazido. Ele se joga na cadeira do outro lado do vidro, seus olhos brilhando com uma mistura de divertimento e malícia. Ele pega o telefone e faz um gesto para que eu faça o mesmo.

— Bill Richardson. — Diz ele, recostando-se com um sorriso presunçoso. — A que devo o prazer?

— Alvez. — Respondo, mantendo a voz firme. — Precisamos conversar.

Ele solta uma risada baixa e ameaçadora.

— E o que te faz pensar que eu tenho algo para te dizer?

Inclino-me para frente, estreitando os olhos.

— Sei mais sobre você d