Era noite quando Isabella chegou em casa exausta, ela subiu direto para o quarto, a luz fria do espelho não perdoava. Isabella encarou o próprio reflexo, imóvel, os cotovelos apoiados na pia. O vapor morno da água quente ainda subia da torneira esquecida, embaçando parte do vidro, mas o rosto dela continuava nítido. Nítido demais.

A maquiagem ainda cobria a pele, o batom intacto. Mas havia algo nos olhos dela, um esvaziamento, como se a pessoa por trás da pintura tivesse saído há horas e deixad