La lluvia caía en hilos plateados, cortando el cielo como lágrimas que el mundo no podía contener. Cada gota que golpeaba la piel de Anette era un alfilerazo de realidad, recordándole que aún estaba viva cuando todo en su interior había muerto.

Caminaba bajo el aguacero como un espectro, los pies descalzos hundiéndose en el barro frío, deseando que la tierra se la tragara. El frío no era nada comparado con el vacío que cargaba en el pecho, ese agujero negro que se había devorado hasta el último atisbo de esperanza.

El Castillo Vampírico se alzaba ante ella como un gigante cruel, sus torres negras perforando las nubes como garras que se burlaban de su impotencia. No era un hogar. Era el reflejo de su alma: una tumba de piedra llena de ecos de lo que pudo ser y nunca fue. Las puertas se abrieron con un gemido que resonó en sus huesos, como si el mismísimo castillo se mofara de su regreso.

Los pasillos se extendían ante ella como un juicio final. Las antorchas no titilaban, llamas muerta