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Lawrence Blackwell no dormía mucho.

Era algo que la mayoría de la gente no sabía de él, porque siempre estaba perfectamente arreglado: trajes impecables, ojos fríos, esa quietud que ponía nerviosas a las personas en las salas de negociación. Pero a medianoche solía estar despierto, sentado en su despacho de casa con un vaso de whisky y el peso de un imperio sobre sus hombros.

Por eso, cuando el nombre de Daria iluminó la pantalla de su teléfono, no se sorprendió. Solo fue muy, muy cuidadoso con sus siguientes palabras.

—Necesito desaparecer —dijo ella—. Y necesito que nadie me encuentre.

Lawrence dejó el vaso de whisky sobre la mesa con lentitud. Conocía a Daria Ashford desde hacía once años, mucho antes de que se convirtiera en Daria Cole, mucho antes de que entregara su corazón a un hombre que no merecía sostenerlo. La había observado desde una distancia prudente mientras ella amaba a Kelvin, construía a Kelvin y protegía a Kelvin. No había dicho nada porque Daria nunca se lo había pedido.

Pero siempre había respondido a sus llamadas. A todas y cada una.

—¿Dónde estás ahora? —preguntó.

—En el ático —respondió ella—. Belle está dormida.

—¿Él está ahí?

Hubo una breve pausa.  

—Sí.

Lawrence se levantó del escritorio y caminó hasta la ventana. Su ático estaba al otro lado de la ciudad del de ellos; no podía ver su edificio desde allí, pero miró de todos modos. Era una vieja costumbre.

—¿Puedes salir esta noche? —preguntó.

—Puedo salir ahora mismo —dijo Daria en voz baja—. Llevo más tiempo lista de lo que quiero admitir.

***

Ella llegó a su edificio privado a la una de la mañana.

Lawrence había enviado a su chófer personal —no un coche de la empresa, nada que pudiera relacionarse públicamente con él—. Un sencillo coche negro con vidrios tintados y un conductor que llevaba veinte años trabajando para la familia Blackwell y entendía que la discreción formaba parte de su sueldo.

Cuando Daria cruzó la puerta, llevaba a Belle contra su pecho. La niña aún dormía, con la cabeza pesada sobre el hombro de su madre y el conejo amarillo colgando de su pequeño puño. Daria solo traía una bolsa. Solo una bolsa después de seis años de matrimonio con un multimillonario. Había salido con una bolsa y su hija.

Lawrence la miró a la cara y sintió que algo se apretaba en su pecho.

Se veía cansada. No el cansancio que se arregla durmiendo, sino el otro. El que viene de mantenerte unida durante demasiado tiempo en un lugar que te está rompiendo poco a poco.

—Pasa —dijo simplemente.

Ella pasó junto a él hacia la sala de estar. Lawrence notó que no miró alrededor como la mayoría de la gente hacía la primera vez que entraba en su casa. Había estado allí antes, años atrás, antes de Kelvin, antes de todo. Cuando solo eran dos jóvenes herederos navegando por un mundo que esperaba demasiado de ellos.

La llevó a la suite de invitados. Ella acostó a Belle en la cama con esa delicadeza experta que solo las madres tienen: metió el conejo amarillo bajo el brazo de la niña sin despertarla, apartó los rizos de su rostro y se quedó de pie junto a ella un momento más de lo necesario.

Lawrence permaneció en la puerta y observó.

No dijo nada.

Cuando Daria finalmente se dio la vuelta y salió al pasillo, cerró la puerta hasta la mitad. Se apoyó contra la pared y miró el techo por un instante. Luego lo miró a él.

—Le dijo a Belle que no lo llamara papá —dijo.

Lawrence se quedó muy quieto.  

—¿Le dijo eso a una niña de cuatro años? —Su voz era baja. El tipo de bajo peligroso.

—Quiere que la hija de Christina lo llame así. —Daria soltó una risa corta y hueca, sin ninguna alegría—. Quiere que Jane lo llame papá. Su propia hija al parecer puede… arreglárselas sola.

Lawrence guardó silencio durante un largo momento. Estaba pensando en Kelvin Cole: un hombre al que había visto surgir de la nada, un hombre contra el que había competido en salas de juntas durante tres años, un hombre del que siempre había sabido en privado que no merecía a la mujer que tenía delante.

—No vas a volver —dijo Lawrence. No era una pregunta.

—No —respondió Daria—. No voy a volver.

***

Tres pisos más abajo, en un estacionamiento, un coche negro permanecía con el motor apagado.

El hombre dentro de él había seguido al chófer de Daria desde que ella salió del ático. No era policía. No era periodista. Era un investigador privado llamado Raymond Solis, el mejor de la ciudad, y lo habían contratado exactamente cuatro días atrás.

No lo había contratado Kelvin. Lo había contratado Christina.

Raymond tomó una fotografía de la entrada del edificio. Luego levantó su teléfono y envió un solo mensaje:

«Está en el edificio de Blackwell y la niña está con ella.»

La respuesta llegó en segundos: «Bien. No la pierdas.»

Raymond levantó la vista hacia el edificio y sonrió para sí mismo. Nunca había perdido a un objetivo. No pensaba empezar esa noche.