Las cosas en mi vida no iban bien ni de lejos. Ya nada me llenaba, estaba como al principio. Ni siquiera las putas misiones suicidas a las que me apuntaba de tanto en tanto, el contrabando de armas o mi deporte favorito: las chicas y las drogas en una noche de descontrol. No había nada que volviese a traerme paz.

Llevaba dos putos años huyendo de mí mismo, de ella, de los putos sentimientos, y del dolor. Y lo sabía, no podr&iac