Afuera, la lluvia deja hilos de luz sobre los ventanales, y dentro de mí, algo respira con una temperatura ajena, una fiebre que no reconozco del todo. Siento el pulso del beso, aún vivo bajo la piel, latiendo en un idioma que ya no distingo si es deseo o advertencia.

No estoy sola. Los tres consejeros —Arven, Kael y Lir— me esperan en la cámara inferior del ala oriental, donde el aire siempre huele a hierro y mirra. Los he convocado con una excusa política, pero todos sabemos que esto no tiene que ver con tratados ni ejércitos. Es otra clase de pacto lo que nos reúne.

Camino entre ellos sin hablar. Puedo sentirlos respirar, sincronizados sin saberlo, como si la misma corriente invisible los atravesara. Arven es el primero en mirarme con esa inquietud que no se atreve a nombrar; sus pupilas tiemblan con un brillo febril. Kael, más sereno, intenta mantener su compostura, pero el leve temblor en su cuello lo delata. Lir, el más joven, ni siquiera disimula: sus manos están abiertas, como