El asfalto alemán brillaba bajo una lluvia fina y persistente que parecía querer lavar los pecados del mundo, o quizás ocultarlos. El motor del Mercedes-Benz Clase S rugía con una elegancia contenida mientras avanzábamos por la ruta hacia Burg Rheinstein. El paisaje de bosques negros y castillos medievales se deslizaba a los lados como un sueño gótico, pero dentro del habitáculo, el aire era tan pesado que costaba respirar.

Lazaro conducía. Sus manos, envueltas en guantes de cuero fino, apretaban el volante con una tensión que no lograba ocultar. Estaba inusualmente callado.

—¿Te pasa algo, Láz? —pregunté, rompiendo el silencio mientras miraba por la ventanilla—. Pareces distraído.

Él forzó una sonrisa, esa que usaba en las juntas de accionistas para cerrar tratos millonarios.

—Solo el cansancio del viaje, amor. Y este clima... no es el mejor para conducir por estas curvas. Pero valdrá la pena cuando lleguemos al castillo.

Mentira número 9.7. Sabía exactamente por qué estaba tenso. Su