Nate Donovan

O Porsche rugiu pelas ruas de Manhattan, o coração na garganta enquanto eu acelerava, o tráfego de Upper West Side um borrão. A voz de Lúcia, trêmula no telefone, “Yolanda invadiu a casa! Ela tá com uma faca!” ecoava na minha cabeça como um pesadelo. Enzo e David seguiam no carro atrás, as luzes dos faróis cortando a noite. Cheguei ao condomínio, e o que vi me fez gelar: uma quantidade imensurável de carros de polícia, luzes vermelhas e azuis piscando como um aviso de guerra, e uma ambulância estacionada na frente da nossa casa. Meu estômago virou. Lúcia? Eliza? Samuel?

Saí do carro, quase derrubando a porta, e corri até a ambulância, o ar frio cortando meu rosto. “O que tá acontecendo?” gritei, empurrando um policial q