David Jones

As paredes da casa eram finas demais, como se a Toscana inteira tivesse conspirado pra nos fazer ouvir o que não devíamos. Eu estava no pátio com Moira, Lúcia, Nate e Dona Helena, tomando um vinho tinto que deveria estar me relaxando, mas o grito de Olivia cortou o ar como uma faca: “Eu não posso ter filhos!” O silêncio que veio depois foi mais alto que qualquer som. Lúcia congelou, a mão parada no copo, os olhos arregalados. Nate, segurando Samuel no colo, desviou o olhar pro horiz