Enzo Kendrik

A noite na casa era um manto de silêncio, quebrado apenas pelo choro baixo de Olivia, aninhada no meu peito. Eu a segurava com força, como se pudesse proteger o coração dela, e o meu, do peso que nos esmagava. A revelação dela ainda ecoava na minha cabeça: “Eu não posso ter filhos.” Cada soluço dela era uma facada, não por causa dos filhos que eu sempre sonhei, mas por vê-la tão frágil, tão machucada, se chamando de “defeituosa” quando, pra mim, ela era tudo menos isso. A luz da lua entrava pela janela, pintando o quarto de prata, e o cheiro de lavanda da Toscana misturava-se ao perfume dela, aquele que me fazia sentir em casa, não importa onde estivéssemos.

Enquanto ela chorava, minha mente girava. Eu sempre quis uma família grande, uma casa cheia de risadas, cinco ou seis crianças correndo por aí, com o sorriso dela ou os meus olhos. Era um sonho que carrego desde garoto, talvez por ser filho único, por sempre querer o barulho que nunca tive. Mas agora, com Olivia nos m