O silêncio que se segue é pesado. Lorenzo caminha até a janela, olhando para o mar.

— Tenho vinte e oito anos — diz, finalmente. — Matei pela primeira vez aos treze.

Sinto meu estômago revirar.

— Lorenzo…

— Era um homem que abusava da própria filha — continua, sem se virar. — Cinco anos, Aurora. Uma criança de cinco anos. Meu pai mandou resolver o problema, e eu resolvi.

— Você não precisava me contar isso.

— Precisava, sim — ele se vira para me encarar. — Porque quero que entenda q