O cheiro de charutos e carne malpassada impregnava as paredes do subsolo blindado.

O clube não estava oficialmente aberto para o público, mas o andar inferior já funcionava perfeitamente para o seu propósito real: fechar negócios nas sombras. Eu estava sentado à cabeceira de uma mesa de carvalho, girando o fundo do copo de uísque lentamente.

À minha direita, o Capitão O'Malley, da polícia de Chicago, devorava o seu bife com a sofisticação de um cão de rua que acabou de descobrir um açougue. O'M