O silêncio do quarto de vestir era quebrado apenas pelo som rítmico das ondas de Lake Michigan. Ajustei as abotoaduras de prata, sentindo o peso do metal. Onze anos de uniformes ásperos faziam com que a seda da camisa branca e o corte do terno preto parecessem uma armadura desconfortável.

Uma armadura necessária, já que eu estava prestes a entrar na cova dos leões Bianchi.

Olhei-me no espelho. Eu não parecia o homem que definhara numa cela; parecia o Underboss que a Outfit temia.