O fim da tarde caía manso sobre a fazenda, tingindo o mundo de tons quentes: dourado, cobre e laranja se misturavam no horizonte, como se o céu tivesse decidido repousar sobre a terra. O ar tinha o perfume doce do feno e o som constante das galinhas ciscando fazia fundo a uma paz que raramente existia dentro de Clara.

Ela estava ajoelhada no chão batido, o avental amassado e o cabelo escapando rebelde do lenço amarrado às pressas. Colhia os ovos com um cuidado quase maternal, ajeitando cada um no cesto de palha como se fossem joias frágeis.

— Você leva jeito com elas. — disse uma voz masculina atrás dela, grave e rouca, com aquele tipo de doçura que fazia o coração tropeçar.

Clara virou-se devagar. O sol, bai