El vestíbulo de la Cross Tower brillaba como un glaciar de acero, todo con bordes cromados y resonantes mármoles. Los tacones de Aria hicieron clic con un ritmo constante mientras lo cruzaba, con la cabeza en alto. La recepcionista con cabello perfecto, sonrisa perfecta, casi se traga su propio saludo.

"Señora Cross, el Sr. Cross la está esperando. Último piso". Él no se levantó cuando ella entró. Estaba parado detrás de su escritorio, traje oscuro impecable, expresión más fría que el aire acondicionado.

“Llegas tarde”, dijo sin levantar la vista de su tableta.

“Estoy a la moda”, respondió Aria, caminando hacia la zona de asientos como si fuera su sala de estar. “El tiempo se dobla para el arte.”

Su mandíbula se flexionó. "Esto no es arte. Es negocio. "

"Entonces llamaste a la esposa equivocada". Se hundió en una silla de cuero, cruzando las piernas con gracia sin prisas.

Damian finalmente la miró, con ojos agudos como un bisturí. "Tu actuación en la cena de caridad fue innec