Stefanos

Chegar ao acampamento deveria ser sinônimo de estratégia, não de presságio.

Mas algo estava errado.

O cheiro do sangue seco sob meus dedos ainda não tinha sido lavado da última batalha, mas o gosto amargo que subiu pela garganta… foi outro. Aquilo não era o cansaço da guerra. Era algo diferente. Quase instintivo.

Como se o mundo estivesse prestes a cair sobre minha cabeça e meu lobo soubesse disso antes de mim.

O vento cortava o ar com um sussurro agourento. Não era só o campo que estava em silêncio. Era como se até a terra segurasse a