Ângela Jones

Sempre soube quando aquela garotinha escondia algo.

Quando criança, ela escondia doces.

Agora, adulta, esconde coisas maiores.

E, claro, esconde do jeito errado.

Estaciono o carro importado — alugado com o dinheiro que o Tropeço da Faria Lima me devia — diante da casinha do casalzinho apaixonado.

Observo a fachada com o desprezo silencioso de quem já viu esse filme demais.

— Típico. — Murmuro. — Luxo sem garantia financeira.

Toco o interfone uma única vez. Não vim fazer escândalo; vim fazer estrago.

O “lordizinho” atende com desconforto na voz.

Perfeito.

Ele abre a porta com aquela postura educada demais pra alguém que, cedo ou tarde, vai enjoar da boneca e largá-la num canto. A tentativa de sorriso dele me arranca apenas tédio.

— Boa noite, Sean.

— Boa noite… dona Ângela.

Entro sem pedir permissão.

Juízes não pedem permissão para entrar em salas de julgamento.

A casa está arrumada demais. Silenciosa demais.

Tensa demais.

Reconheço cheiro de segredo no ar.

Alexandra sempr