Pov/ Dominique

Saí daquele quarto na Rússia com o gosto de cinzas na boca. A futilidade do sexo pago sempre me deixava com uma irritação latente, um vazio que nem o álcool ou o sangue conseguiam preencher. Para mim, as mulheres nunca foram nada além de objetos de uso imediato, recipientes descartáveis para despejar a tensão que meu cérebro moldado pela psicopatia acumulava como veneno.

Elas eram fáceis demais. Suas pernas se abriam antes mesmo de eu ordenar; seus gemidos eram coreografias barat