Él baja la mirada, sus manos tiemblan. –No digas eso, Sophie. No sabes lo que siento, no puedes ni siquiera imaginar…

—¿No puedo imaginar? –lo interrumpe ella, dando un paso hacia él. – ¡Claro que puedo! Porque yo también lo sentí, lo viví, lo esperé… –su voz se quiebra. – Pero tú siempre estabas en otro lugar, en otra historia, amando a alguien más

Cristóbal levanta la cabeza, con los ojos enrojecidos. –Amara no es la mujer que amo– dice con voz rota, casi un ruego. – No lo es, Sophie. Lo que sentí por ella fue una ilusión, un reflejo de algo que confundí con amor cuando todavía no sabía lo que realmente era amar. Lo entendí tarde, lo sé, pero lo entendí porque te perdí a ti.

El silencio que sigue es insoportable. Sophie lo observa, intentando encontrar en su mirada alguna prueba de que dice la verdad, pero lo único que encuentra es dolor. Un dolor que la refleja, que la iguala, y eso la enfurece aún más. —No digas eso ahora —susurra, negando con la cabeza. – No digas eso cuando