El nombre cae entre ellos como una piedra lanzada en un estanque quieto, abriendo ondas que se expanden lentamente hasta tocar todo lo que alguna vez compartieron. Amara.

Cristóbal no reacciona de inmediato. Sus labios se separan apenas, como si el aire se negara a entrar, como si esa sola palabra le hubiera devuelto un pasado que juró enterrar bajo capas de silencio y distancia. Finalmente, mueve la cabeza, con un gesto casi imperceptible, como si al negar pudiera borrar años de errores, desengaños y heridas que nunca terminaron de cerrar.

–No –dice al fin, con una firmeza que busca convencerse a sí mismo tanto como a ella. – Eso ya no existe, Sophie. Lo que alguna vez creí sentir por Amara fue… –hace una pausa larga, los ojos perdidos en algún punto invisible del suelo– fue una ilusión, una confusión absurda de un hombre que todavía no entendía lo que significaba amar de verdad.

Sophie lo observa en silencio. La lluvia golpea los cristales, marcando un ritmo que parece acompasar