A chegada à minha cobertura em Tribeca naquela segunda-feira à noite foi o reflexo exato do caos que estava se instalando no meu peito. Joguei o paletó cinza-chumbo na primeira poltrona que encontrei, afrouxei o nó da gravata e caminhei direto para a varanda. O vento frio que cortava o rio Hudson bateu contra o meu rosto, mas não foi o suficiente para diminuir o calor rústico que parecia impregnado nas minhas veias.

Passei o resto da noite andando de um lado para o outro pelo piso de madeira es