La noche en Madrid era espesa y húmeda, como si el aire tuviera consciencia de una oscuridad inminente. En la parte superior del hotel Monarca, la suite presidencial carecía de música y vino, solo se escuchaba el lento deshielo del hielo en un vaso de whisky. Graciela Montero miraba las luces de la ciudad, frunciendo los labios y manteniendo la vista en el horizonte, como si pudiera vislumbrar más allá de los edificios y de los hombres que habían intentado dominarla durante toda su vida.

—¿Sabes qué es lo que más me irrita de Marco Antonio? —preguntó de repente, sin voltearse—. Que sigue pensando que está un paso adelante de todos.

Sentado al fondo en un sofá de terciopelo oscuro, el hombre al que se dirigía no se atrevió a contestar. Omar, su conexión el jefe de la mafia turca, solo sostenía el vaso con ambas manos, atento. Graciela dio una vuelta despacio sobre sus tacones y se acercó a él con la gracia de alguien que ha aprendido a navegar entre peligros.

—Ese viejo miserable se cr