O spa da noiva parecia uma cena arrancada de um comercial de perfume francês: luz dourada atravessando as cortinas, aroma de lavanda no ar, bandejinhas com macarons coloridos e duas mulheres de roupão felpudo vivendo o luxo absoluto como se fosse a coisa mais normal do mundo.

Malu estava jogada na chaise longue, com uma máscara hidratante no rosto e os pés mergulhados numa bacia de água morna, quando soltou:

— Amiga… sinceramente? Se eu soubesse que casar com o Dorian vinha com spa, manicure, comidinhas, viagem pra Europa, barco chique e meia dúzia de franceses me chamando de “mademoiselle”, eu teria te empurrado no pescoço dele muito antes. — Ela ergueu as mãos dramaticamente. — Meses perdidos. MESES.

Francine, com as mãos sendo massageadas pela manicure, nem abriu os olhos.

— Já que gostou tanto, casa você com o Cassio… — murmurou, completamente relaxada. — Aposto que ele te transforma em esposa-troféu em duas semanas.

Malu engasgou com o próprio ar.

— Eu? Esposa-troféu? Francine, m