Tâmara sempre acreditou que o poder verdadeiro não estava nos gritos, nem nas ameaças diretas, mas na convicção de que o outro não teria coragem de reagir.

Por isso, quando Adrian deixou de discutir, ela interpretou como vitória.

O silêncio dele parecia confirmação.

A postura controlada, submissão.

A presença constante com Lucas, apenas uma tentativa tardia de compensação.

Ela não percebeu o que havia mudado porque olhava apenas para o tabuleiro jurídico — e ignorava o humano.

O erro começou pequeno.

Uma conversa atravessada no corredor.

— Lucas vai dormir comigo hoje — disse ela, sem consultar.

— Não — respondeu Adrian, simples.

Ela parou.

— Como é?

— Ele não quer — repetiu. — E eu respeito isso.

— Você não decide isso.

— Eu decido quando se trata do medo do meu filho.

Tâmara sorriu.

— Medo é interpretação.

— Então vamos interpretá-lo juntos — respondeu Adrian. — Com um profissional.

O sorriso dela vacilou, mas voltou rápido demais.

— Está tentando me intimidar com psicologia agora?