Leonor subia as escadas com passos lentos, o salto dos sapatos ecoando sobre o mármore como o som de um relógio impaciente.

Não era costume dela levantar-se tão cedo, mas algo na conversa da noite anterior não saía de sua cabeça.

Dean havia sido frio, direto, diferente. E o silêncio dele durante o café da manhã cortou mais fundo do que qualquer discussão.

Ela atravessou o corredor, atraída por um som suave — uma voz masculina misturada ao murmúrio de um bebê. Parou diante da porta entreaberta do quarto da filha.

Dean estava sentado na poltrona, com Roxy no colo. Falava com ela baixinho, com um sorriso tão doce que Leonor sentiu o estômago se contrair. A bebê, tranquila, brincava com o dedo dele, e o sol que entrava pela janela iluminava os dois, como se o mundo lá fora tivesse desaparecido.

Rachel, discreta, estava em pé ao lado, observando com um ar de ternura silenciosa. Tinha acabado de voltar do café; segurava uma mamadeira com água morna