Las luces de la habitación del hospital se habían atenuado a un suave brillo ámbar, proyectando largas sombras a través de las paredes de color azul pálido. La noche había caído afuera, pero para Ava, el tiempo se había difuminado en una neblina de monitores que pitaban y oraciones susurradas.

Chloe no se había movido.

Su hermana pequeña yacía quieta, con los ojos cerrados, el pecho subiendo y bajando con lentitud mecánica. Su delicada mano permaneció flácida en el agarre de Ava, todavía caliente, pero demasiado inmóvil.

Ava se sentó junto a su cama, una mano agarrando los dedos de Chloe, la otra temblando alrededor de un rosario que no había tocado en años. Sus oraciones susurradas eran frágiles, desiguales, entrelazadas con desesperación.

"Por favor", murmuró, con la frente presionada contra el borde de la cama. "No me la quites. No ella. No después de todo".

Las lágrimas se deslizaron por sus mejillas. Sus ojos estaban crudos, pestañas húmedas.

Hacía horas que no había salido de es