POV Killian

A manhã nasce cedo demais. Crua demais. Clara demais para alguém que passou a noite inteira brigando com a própria consciência.

O espelho do banheiro me devolve um homem funcional por fora e em ruínas por dentro. Terno impecável. Mandíbula travada. Olhos que não dormiram, não por falta de tempo, mas por excesso de lembrança.

Amara.

O nome dela ainda pulsa como uma infração recente. Um erro delicioso. Uma verdade inconveniente.

Engulo o café sem sentir o gosto e sigo para a empresa porque é isso que homens como eu fazem quando não sabem lidar com o que sentem: trabalham. Fingem controle. Se escondem atrás de decisões estratégicas e planilhas frias.

O prédio me recebe com seu mármore arrogante e seu silêncio corporativo. Aqui, tudo é poder, aparência, jogo limpo só no discurso.

Entro na minha sala. Jogo a pasta sobre a mesa. Abro o notebook. Tento focar. Não consigo. Porque eu sei. Eu sinto.

E quando a porta se abre sem aviso, eu não preciso olhar para saber quem é.

— Bom di