A manhã chegou preguiçosa na casa dos Carter. O sol mal havia escalado os telhados de Boston e já espiava pelas cortinas da cozinha, lançando faixas douradas sobre o balcão, como se quisesse iluminar um palco prestes a ser ocupado por mais um episódio da sitcom familiar que era aquela casa. O cheiro de café fresco, misturado com pão torrando e uma leve suspeita de drama matinal, pairava no ar