“Ahora, si no te importa”, dijo mi madre mientras intentaba entrar en la casa. “Me gustaría entrar”.

“No”.

“¿Cómo que no?”, rió entre dientes. “Quítate del medio, niña”.

“He dicho que no, mamá”, repetí.

Pero no se detuvo.

Me empujó como si fuera una cortina en lugar de su hija, sus tacones resonando contra el suelo como si fuera la dueña del maldito lugar. Como si nunca la hubieran echado. Como si no hubiera destrozado todo lo que tocó la última vez que estuvo bajo este techo.

“No entres en est