El pasillo no terminaba.

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No se extendía.

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No avanzaba.

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Pero los contenía.

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Eso era lo extraño.

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Cada paso sonaba.

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Seco.

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Metálico.

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Real.

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Camila lo notó.

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Ese sonido no era como antes.

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No era una sugerencia.

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Era impacto.

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Contacto.

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Materia.

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“Esto tiene reglas,” dijo.

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Gavin asintió.

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“Y alguien las escribió.”

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Las luces rojas parpadeaban.

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Rítmicas.

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Casi como un pulso.

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Pero no era natural.

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Era sistema.

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Control.

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