Por Jin-Hoo

— Jin-Hoo! — ouço o grito da minha mulher.

O som rasga o ar — seco, curto — e por um segundo penso que tudo vai explodir em sangue. Minha cabeça dá um estalo; a visão fica nublada. Sinto algo quente pulsar no meu ombro, um ardor que queima até os ossos, e um gosto metálico invade minha boca. Não é o medo que me paralisa: é a possibilidade de tê-la perdido.

O mundo volta em fragmentos.

Vejo Tae-Min cambalear, a arma escorregando de sua mão. Um segurança, da porta, disparou. Não foi para matar, foi de advertência — o tiro ricocheteou e atingiu o braço dele. O urro que ele solta corta a alma. A arma cai com um baque no chão.

Não penso. Me lanço em cima dele. O impacto é bruto. O cheiro de pólvora e suor invade minhas narinas, o gosto amargo de pó de disparo ainda no ar. As mãos dele tentam se soltar, mas eu torço seu braço até a articulação ranger. O medo vira combustível; minhas pernas tremem, mas meu corpo age.

— Ninguém toca na minha mulher! — rosno, sem fôlego, enquanto