Asher tocou a campainha do apartamento que o pai mantinha em Washington e deixou que um funcionário o conduzisse até o terraço. Lá, envolta em um grosso casaco e segurando uma caneca de café fumegante na mão, Elena o esperava.

Um de seus olhos estava roxo. Ela não tinha se preocupado em usar maquiagem para esconder o hematoma que começava a se formar.

Ao longo dos anos, Asher a vira ferida muitas vezes. Ela sempre tinha uma desculpa — tinha caído, tinha escorregado, bateu na maçaneta, em um móv