O ar de Florença pela manhã tinha um matiz diferente da metrópole que Declan havia deixado para trás. Aqui, o tempo parecia se mover com uma lentidão deliberada, quase cruel, enquanto ele terminava de ajustar o nó da gravata diante do espelho do hotel. A viagem tinha sido uma descida aos infernos de sua própria mente; horas de voo em que o rugido dos motores não conseguia abafar os gritos de sua consciência. Sentia-se atordoado, com o fuso horário pesando nas pálpebras, mas com uma adrenalina e