Eu não dormir naquele apartamento virado do avesso. O colchão rasgado, as gavetas no chão, roupas espalhadas como bandeiras brancas sem trégua possível. O cheiro de poeira e tinta do quadro rasgado me embrulhava o estômago. Peguei uma mochila, enfiei duas mudas de roupa às pressas e fechei a porta do armário como se isso pudesse guardar o resto do caos lá dentro.

Sentei no sofá — o único sobrevivente — e desabei. O choro veio pesado, mudo no começo, depois soluçado, como se cada lágrima precisasse atravessar toda a semana que me trouxe até aqui. Sábado era aniversário do meu pai; ele tinha convidado a família do Matt, e eu já conseguia imaginar os cochichos quando eu aparecesse sozinha. Não queria faltar, não queria encarar. Não sabia para onde ir. Poderia ligar para as meninas, mas temia ser aquele peso que chega chorando e não para. Ao mesmo tempo, se eu não contasse, cedo ou tarde elas acabariam sabendo — e aí seria mais difícil.

Peguei o celular na bolsa e liguei para a Emma. Ela