A entrada da casa dos meus pais parecia saída de uma revista de arquitetura. As orquídeas da minha mãe floresciam em arranjos de todas as cores, organizadas com perfeição nas jardineiras de ferro branco. A grama havia sido cortada naquela manhã, ainda soltava o cheiro fresco característico — mistura de terra úmida e limpeza. A fachada também estava diferente: antes num tom creme, agora pintada de um branco elegante, quase brilhante sob a luz de fim de manhã.

Caminhar por aquele terreno já não m