LUCIEN MORETTI

Itália.

A noite se deslizava sobre Milão como uma promessa quebrada. Eu estava sentado no terraço da villa, com a vista perfeita para o horizonte dourado, uma taça de vinho meio cheia na mão. Uma brisa suave batia no meu rosto, mas eu não me importava.

Em minhas mãos, um caderno velho. O mesmo no qual havia escrito tudo o que nunca consegui dizer a ela. Abri-o. A folha estava amassada, manchada por gotas. Não sabia se era vinho ou lágrimas de outra noite. Peguei a caneta e, como