Lívia não dormiu naquela noite.

Não por medo.

Mas porque havia chegado ao ponto em que o silêncio já não era proteção — era participação.

O noticiário da madrugada repetia as mesmas palavras em variações cuidadosas: reabertura, suspeitas, documentos, Serra Norte. Nada definitivo ainda. Nada que alguém pudesse segurar como prova final.

Mas o suficiente para que a verdade pedisse passagem.

Ela estava sentada à mesa do apartamento sob proteção, o envelope aberto diante de si. Os papéis já não pareciam apenas documentos antigos.

Pareciam vozes.

— Se você falar agora — Dante disse, em tom baixo —, o impacto será total.

Ela assentiu.

— Eu sei.

— Vão dizer que você está tentando se distanciar do legado. — Ele continuou. — Que é uma jogada de imagem.

— Que digam.

Dante a observou por alguns segundos.

— Depois disso, você não será apenas uma herdeira incômoda. — disse. — Vai se tornar uma ameaça real.

Lívia respirou fundo.

— Eu já sou. — respondeu. — Só estava fingindo que não.

Ela se levantou