O som das ondas batendo nas rochas da Sicília misturava-se ao ronco distante dos carros de luxo estacionando diante da mansão Moretti, cada motor ressoando como um aviso velado das alianças ocultas que ali se formavam. O sol se punha atrás das colinas, tingindo o céu de um dourado pesado — uma cor que não apenas embelezava, mas também simbolizava o brilho de um império que nunca dormia, sempre vigilante contra os inimigos à espreita.

Dante Moretti, vestido com um terno escuro que acentuava sua figura imponente e um charuto entre os dedos que exalava uma fumaça densa, observava o mar da varanda de seu escritório com um olhar distante, como se ali pudesse encontrar respostas para sua dor. O vento trazia o cheiro do sal, entrelaçando-se com o aroma amadeirado do charuto e o leve perfume de jasmim que vinha do corredor. Essa combinação de aromas era um contraste intrigante, refletindo a dualidade de sua vida.

Há quatro anos, ele carregava o peso de uma tragédia: o assa