Já fazia semanas desde a celebração; a paz finalmente havia se instalado sobre a matilha.

Os traidores ainda estavam no calabouço, aguardando a execução. Camilla ainda não havia decidido o que fazer com eles. No corredor escuro além da cela, duas mulheres discutiam em voz tão baixa que soava como o roçar de tecidos.

— Você nos colocou nessa encrenca — ouvindo aquele homem e me convencendo! — sibilou Sofia.

A chefe das criadas, Rita, continuava olhando para a escuridão, como se pudesse enxergar algo além das paredes de pedra.

— Nem sei como minha filha está… — murmurou Rita, mais para si mesma do que para Sofia. A vergonha a consumia por dentro. Sou uma desgraça como mãe, pensou.

— Se eu morrer, Rita, nunca vou te perdoar. — A voz de Sofia tremia; ela esperava um acesso de raiva.

Em vez disso, Rita começou a rir — uma risada baixa, quase insana.

A risada se alongou até se transformar em uma fala calma, quase fria.

— Agradeça às estrelas por não ter dito quem nos mandou, — disse ela. —