O dia seguinte amanheceu pesado, arrastado, como se as horas tivessem sido puxadas para baixo da terra junto com o silêncio estranho da noite anterior.

Helena sentiu já ao abrir os olhos:

algo estava… deslocado.

Não errado, mas deslocado, como se alguém tivesse mexido em detalhes mínimos da casa — aqueles que só quem mora há muito tempo percebe.

Kael não estava deitado.

Ele raramente estava, mas dessa vez o cobertor ainda estava quente.

Sinal de que ele havia levantado há poucos minutos.

Helena vestiu o casaco e saiu para o corredor.

No pátio, Kael estava parado diante da porta leste.

Imóvel, o olhar fixo em algo pequeno demais para alguém prestar atenção de longe.

Lyria estava ao lado dele, segurando a concha rachada e franzindo o nariz.

Helena acelerou o passo.

— O que houve?

Kael apontou para a porta.

Não era objeto.

Não era marca.

Não era sombra.

Era um risco.

Uma linha fina e torta, como se uma unha — humana, não criatura — tivesse arranhado a madeira.

Helena se aproximou.

—