(POV Lis)

Cercados.

Claro.

De alguma forma, tudo sempre termina assim: cercada, armada, respirando o cheiro metálico do perigo enquanto homens demais apontam armas na minha direção como se já tivessem decidido meu fim.

Os faróis dos carros pretos me cegam por um instante, formando círculos brancos no concreto molhado ao nosso redor. O vento da noite corta meu rosto, frio e seco, carregando o cheiro de gasolina e pólvora. Ao meu lado, escuto a respiração irregular de Isao. Atrás de mim, Angelo aj