O sol da manhã filtrava-se pelas frestas das persianas de madeira da biblioteca do Sr. Han, mas a luz não trazia o habitual senso de ordem. Sobre a mesa de mogno, a pasta entregue por Andrew Bloom parecia queimar sob seus dedos. Ele esperara o momento exato: a casa silenciosa, Clara já envolvida em suas atividades matinais, a esposa ocupada em compromissos triviais. Só então se permitiu encarar o conteúdo em seu escritório.

Ao abrir o fecho metálico, foi atingido por uma avalanche de documentos