Três horas antes de Ricardo Albuquerque encontrar sua casa vazia, Clara estava sentada na varanda da suíte presidencial do Hotel Unique. A cidade de São Paulo se estendia abaixo dela como um tapete de luzes trêmulas, mas ali, no topo do mundo, o ar parecia mais limpo.

Não havia música alta. Não havia olhares de julgamento. Havia apenas o som do vento noturno e o tilintar suave da colher de prata contra a porcelana.

Sir Julian Thorne não lhe ofereceu álcool. Quando subiram, ele percebeu a palide