A Mansão Albuquerque estava mergulhada em uma escuridão quase sepulcral quando o Maybach de Ricardo cruzou os portões de ferro fundido. O som dos pneus no cascalho fino do jardim soou estridente na madrugada silenciosa. Eram exatamente uma hora e cinquenta e oito minutos da manhã. Em qualquer outro dia da sua vida rotineira, Ricardo teria apreciado o silêncio, a ordem geométrica e a imponência de sua propriedade — um refúgio de controle absoluto após as turbulências do mercado financeiro. Mas na