Treze anos antes…

Eduardo

O professor de matemática arrancou a folha das mãos de Vivian.

Uma entre tantas que ela já havia lhe entregue ao longo dos últimos anos.

Uma sensação familiar - e incômoda - se espalhou pelo peito dele.

Aqueles bilhetes já tinham sido o ponto alto dos seus dias.

Agora, pareciam apenas uma piada cruel.

Mas daquela vez não era um bilhete qualquer.

Era uma confissão.

Vivian estava imóvel, pálida, os olhos fixos na mesa.

O professor segurava o papel como se fosse uma prova de crime.

Eduardo sentiu o estômago se contrair.

- Então é isso que está mais interessante que minha aula, senhorita Vivian? Tão brega? - perguntou o professor, com aquele tom ácido que fazia todo mundo se encolher.

As risadas começaram a pipocar pela sala.

Ele podia ter deixado por isso mesmo.

Podia ter apenas recolhido o bilhete e mandado Vivian para a direção.

Mas não - o senhor Brandão decidiu ler em voz alta.

A voz grave dele ecoou pelas paredes:

“Eduardo, eu sei que você anda diferente. E