ELISA

Cinco anos.

O tempo não é mais um inimigo que arrasta os pés. Ele corre, leve, como o vento que entra pela janela aberta do terraço e bagunça as cortinas brancas. Cinco anos desde que o anel simples da avó de Rafael deslizou no meu dedo, desde que as meninas gritaram “mãe de verdade” na cozinha, desde que o silêncio en